Entre uma Colher e um Garfo

Uma colher. Como é que se come com uma colher? Uma coisa tão, aparentemente, mole. Tão sem jeito. Sem forma, sem cor ou cheiro. Sem vida. Um objecto morto. É que nem todos os objectos estão completamente mortos. Um garfo, por exemplo. Um garfo não é assim, é diferente. Um garfo tem personalidade e vida própria. Tem carácter forte e independente. Não é do tipo de se deixar deitar a baixo e enxovalhar. Mantém-se ali, forte e firme. Um caminho, quatro opções. Há sempre mais escolhas para além da mais fácil. Há sempre a mais picante, a mais económica, a mais insonsa. E, mesmo que esta seja a mais escondida no fim da última prateleira, há sempre a mais acertada.

Floresta: associação mais ou menos extensa de plantas da espécie arbórea; selva, bosque, mata que abrange grande extensão de terreno.

Cidade: povoação de primeira categoria, de maior importância e grandeza.

Ramificando

Sentada a ouvir uma música qualquer. Lá fora, a chuva cai. Olho para o céu. Está feio. Mais feio do que nunca. Hoje era mesmo um daqueles dias em que preferia ficar por aqui. Apenas. Por entre os meus lugares, envolta nos espaços mais submersos da minha memória. Não olharia para nada, para ninguém. É sozinha, no vazio, que gosto de recordar e tentar esquecer vivências. E por vezes surgem pensamentos tão estranhos. Daqueles que nunca pensei um dia vir a ter. Invadem-me e não saem de mim durante todo o meu estado de repouso e reflexão. Pensamentos chatos, vazios, sem a mínima utilidade para além de nos ocupar tempo, ocupar ideias, fazer pensar cada vez mais. Como um rio. De início largo mas depois, vai ramificando até chegar à mais pequena corrente de água, à última gota de todas. Até que esqueço o que é realmente importante. Até que esqueço o que há, de facto, a tratar. Até que mergulho no meu rio e deixo para trás todos os momentos nos quais pensara. É desta forma, por meio de ramificação, que vejo tudo a ser destruído à minha volta. Uma amizade. Algo que deve ter a força de um rio. Um rio largo, quando as duas pessoas se interessam em cuidar dele, em mergulhar nas suas águas e limpá-las frequentemente. É então que percebo que acaba sempre por se iniciar uma fase de ramificação. Mais cedo ou mais tarde, acabará na última gota.

E se pudesses voltar atrás?

E se pudesses voltar atrás no tempo, um minuto, uma hora, uma semana, um mês, um, dois, três anos atrás? Voltavas? E mais importante ainda: mudavas alguma coisa? Porque de certeza que já desejaste poder mudar alguma coisa, por mais pequena que fosse, uma palavra dita da boca para fora no local e hora errada, uma decisão que tomaste, a maneira como fizeste qualquer coisa, um pequeno pormenor que teve um grande efeito na tua vida. Mudavas? Alteravas aquilo que tinhas feito, mesmo sabendo que isso poderia ter consequências naquilo que agora és? Sabias que essa pessoa que decidiu mudar uma coisa que fez num tempo anterior ao que está a viver, se existisse podia ter-se tornado noutra pessoa completamente diferente? Talvez sim, talvez não, talvez seja melhor pararmos de pensar em voltar atrás e concentrarmo-nos no agora. Porque o que passou já lá vai e não há nada que possamos fazer para o alterar, temos é de manter a cabeça no presente, para ter a certeza de que, mais tarde não nos arrependemos do que fizemos. Como disse Chaplin: "A vida e uma peça de teatro que não permite ensaios, por isso canta, ri, dança, ama e chora, e vive intensamente cada dia antes que as cortinas se fechem e a peça termine sem aplausos".

“Não existem livros morais ou imorais. Os livros são mal ou bem escritos."

“O que a arte espelha realmente é o espectador e não a vida.” Obcecado pela beleza dionisíaca do jovem Dorian Gray, que conhece numa festa da alta-sociedade londrina em casa de Lady Agatha, Basil Hallward faz dele seu modelo. Nas várias sessões em que Dorian pousa para Basil desenvolve-se entre os dois uma amizade que coloca o artista numa posição de extrema fragilidade. Basil está fascinado pelo perturbador Dorian que, por sua vez, se deixa envolver pelo olhar cínico e irónico de Lord Henry Wotton, o mesmo que define a beleza como uma forma de génio. Confrontado com a beleza do seu retrato e a impossibilidade de a manter para sempre, Dorian promete a sua alma em troca da juventude eterna. Ao longo do romance, o quadro passa de retrato a duplo de Dorian, já que nele se inscrevem todas as marcas que o tempo e o comportamento deviam deixar no homem – é o retrato que envelhece, enquanto Dorian conserva os traços perfeitos que Basil inicialmente fixou. Romance gótico ou comédia de costumes, “O Retrato de Dorian Gray” é uma obra em que Oscar Wilde confronta o leitor com a perfeição impossível, as convenções dispensáveis ou a mortalidade inevitável. Sempre com um tom provocador. “Toda a arte é inútil.”

O meu texto na próxima edição do jornal "Chapitando"

Rumores nascem sem se ver e crescem como mitos; lendas, talvez. São testemunhos alterados, por vezes até inventados. Ninguém sabe onde começam ou porquê, nem onde e quando vão parar. Eu sei que todos os desprezam, por isso não consigo perceber a razão pela qual cada um lhes dá continuidade. A sociedade em que vivo está contaminada daquelas pessoas que apenas se interessam pelas vidas dos outros. Aquelas pessoas que pensam, somente, em saber tudo o que se passa à sua volta, em vez de olharem para o interior delas próprias. Quer sejam os pormenores da vida amorosa da vizinha, ou o salário do motorista que conduz o autocarro das dez. Todas e quaisquer histórias de boca em boca vão passando, sem distinção de fonte ou teor. Chegam, então, aos ouvidos da sua vítima, depois de terem circulado, em segredo, por toda a parte. Na verdade, esta ainda não tinha percebido a razão dos olhares em trejeito pelas ruas, mas aqui está a resposta. Uma razão completa de preconceitos e despida de justiça ou ponta de uma mínima verdade. Agora, transformou-se numa mentira forte, aquele rumor. Com garras e difícil de matar. Resta esperar pelo tempo até ao recomeço fútil, oco e desajeitado de um novo rumor recém-nascido, que rapidamente ocupará o lugar deste anterior a si, entrando no ciclo vicioso da vida vazia que é a da pobre de espírito empregada da mercearia mais próxima.

É tudo mentira!

"Quando eu era pequenina, acreditava que as estrelas me ouviam, quando eu espreitava pela janela e olhava para a noite escura. Falava com elas de mansinho, devagar e baixinho para que ninguém me pudesse ouvir, e tinha a certeza de que elas, a brilharem lá em cima, percebiam tudo o que eu dizia. Mas agora, que já tenho dez anos, não acredito nas estrelas. Se elas fossem boazinhas, se elas me ouvissem de verdade, eu não precisava de estar aqui escondida debaixo dos cobertores, a a cantar uma musica dentro da minha cabeça para ver se o medo foge. Também já não acredito em fadas nem em anjos-da-guarda como me ensinou a professora da escola. É tudo mentira. Se eles existissem, e as estrelas fossem minhas amigas eu não estava aqui. Mas estou." Ela já não acredita. Mas eu tenho 17 anos, e ainda acredito que as estrelas me ouvem, as fadas existem e os anjos-da-guarda me protegem. Se assim não fosse, eu estaria escondida debaixo dos cobertores, a cantar uma música qualquer dentro da minha cabeça, para ver se não tinha medo de mais nada.